The church
steeple drifts off into the darkness.
The trees in the adjacent cemetery, across Jackson Street, can only be
seen by the fleeting headlights of cars. The mist whitens the trees. Everyone
is at the corner bars, Bram’s or the Mount
Airy. Chick Evens
straightens up, takes out a cigarette, a light drizzle of rain fills the
atmosphere, as he walks slowly up Sycamore Street, turns—sees the corner bars.
A few run-down looking busses, pass him, but are soon lost, once they
turn the corner—he notices a few black faces on the bus, hateful, looking faces
(perhaps it’s the
times, he senses).
He hears voices coming from both bars, music is loud. He opens his eyes
wider, leans his neck back, his belly is a little sour from the drunk he had
the night before. A taxi goes by, stops in front of Bram’s, it looks like
Nancy, David, Carol and Rockwater.
Now standing in-between the two doors of the Mt. Airy, he can hear the blind
noisy street behind him. There are a few familiar faces in the bar, so he
notices looking over the western style, swinging doors. He thinks it would have
been better had he come later—more people, but he’s here now. He heads for the
bathroom, urinates and combs his hair, washes his face. He’s been drinking half
the day, up at Jerry Hino’s house, a half-mile past the church (he had been playing cards with Jerry and his
brother Jim, and Mike Gulf, and Betty—Jerry’s wife, who had to feed the kids
her kids as well as Jerry’s kids, so he decided to leave.)
He comes out of the bathroom, his light
jacket laid over his arm, his friend Al Juneau is in one corner of the bar, he
nods his head—I mean they both nod their heads for recognition of the other;
he’s getting lit up, half drunk. Bill and his wife Judy are in a booth to his
left, Bill had just come back from the war in Vietnam. John St. Clair is in another corner of the
bar, his girlfriend is by herself at the bar opposite him. Big Ace, close to
six-foot six inches tall (the
neighborhood mannequin), no
teeth, 210 pounds ,
ten-years everyone’s senior, or thereabout, not all that bright, is sitting
next to Doug, singing his weird song: “Twenty-four black birds baked in the
pie…” then he forgets the rest of the verse, he always does, and goes into a
humming episode, as if lost inside his own head—pert near dancing on his padded
stool, pounding on the bar with the palms of his hands, his feet kicking the
lower part of the bar some.
Doug and Ace are sitting in the middle of the horseshoe shaped bar, like
most everyone else, drinking beer, it would seem a beer fest was going on; but
it’s really a normal everyday thing, and on the weekends the only difference is
they all get drunker. The bar is not much more than a dive: no, it is just
that, a dive. Chick Evens feels a tinge lousy but knows with a few more beers
he’ll not feel anything, anyway, that will fix him up. As he orders a beer,
drinks it down, his headache disappears. He runs his hand over his forehead, as
if to wipe the beer sweat off of it.
The worst thing for Evens is that he has spent all his money but a
dollar, buying beer at Hino’s house. He is Not sure how he’ll get by tonight,
but there is always someone to buy a fellow neighborhood buddy a beer or two or
three…. He’s good for it he tells himself.
He hears Doug’s voice, far, far away—or so it seems, he’s dating Jackie,
Evens’ old girlfriend. He now joins Bill and Judy, he knows he can borrow a few
bucks from Bill if he has to, needs to. The side window has a light chunk of
the moon showing, all around it is a dark sky, and he falls down—purposely,
onto the soft cushion at the edge of the booth, by Judy.
This whole business of drinking night after night has made Evens thirsty.
Bill notices Chick’s glass of beer is empty. Bill says—in a wholehearted way,
“Come on let’s get another round,” he is smiling, waves the waitress over—
“As long as the glass is cold, and the beer is cold, I like it,” say
Evens.
These two bars have been a place for the neighborhood boys to drink at
—from the cradle to the grave (or for
most of them it will be); they are
drunks and they don’t even know it, at such a young age too. Chick is but
nineteen-years old, Ace is twenty-nine, and Jackie is his age and Doug perhaps
five years older, and Roger is Doug’s age, thereabouts (Bill will die before his 40th
birthday—electrocuted; Roger at 65, or thereabouts, Al Juneau at 63—in all
cases alcoholism will play a part in their deaths: Don in his early 40s from
alcoholism; Jerry Hino in his mid-forties—a car transmission will fall and
cave-in his chest; Dave in his mid-sixties from cancer; Kathy S., Evens’ old
girlfriend will die in ten-years or less, a car accident; Betty will die of
alcoholism a short while after her husband, in her 40s; Lorimar at 66 of
cancer), and on and on. From
the looks of things—should a bystander take notes—the so called Donkeyland Neighborhood Gang, so
named by the police, the Cayuga Street neighborhood, in essence, one would
think they were all weaned from infancy to infinity at these two bars, on beer,
wine and whiskey—and cigarettes.
Inside the Mt. Airy bar, is an
inexorable dampness, grayness like a mist that lingers, it reeks (The Great Northern Railroad is down and
under the Jackson Street Bridge—and just
outside the bar, you can hear the trains coming and going sporadically. On the
other side of the bridge are the warehouses).
The jukebox is playing “I’m Sorry,” by Brenda Lee (Gunner’s song, whom is now becoming a truck
driver, he was the one that likes to gun his car, especially his black 1940
Ford up and down Cayuga Street, racing his pal, Mouse, waking up the dead at
the nearby Oakland Cemetery). Now the
jukebox it was playing something by Jack Scott, Elvis
of course will be playing soon, a half dozen times along with Ricky Nelson, and
thereafter the Beatles—no one really cares for the Beatles all that much in
Donkeyland, a group that’s been out a few years—Tom T. Hall is singing
something called, PTA or is it something about old dogs and children, not sure.
Most all the males in the bar have their shirtsleeves rolled up, past their
elbows, some are chewing tobacco—a noisy veracious lot, but more under control
than Bram’s across the street—over there, there is a pool table; some of the
boys will shift bars later on, as to break the monotony, those in
Bram’s—bumping into each other as they crisscross Jackson street to reach the
other waterhole.
The waitress is in her forties, has a shabby apron on, the Italian owner
is her lover, he’s married, but after they close up the bar, she settles down
in his office with him, they’ll not leave until close to three o’clock in the
morning.
The jukebox goes louder, a few folks are dancing. The bar is filling up,
with smoke, multicolor white to pale faces, Native American faces, copper color
faces, one Mexican, no blacks or Asians.
Armpits are starting to smell like old rotting fish. Bill hands Evens his beer, Fran, the
waitress, just brought it over.
“Shut the door,” a voice yells, “you’re leaving in the flies!”
That was Larry and his wife Jeannie who had come through the swinging
doors. There’s an empty booth alongside Evens’, they grab it, everyone shaking
hands or hugging one another, as if they hadn’t seen one another for ages, and
ages in these two bars are simply days.
“Two bottles of beer,” says Larry, he likes bottle beer, as does his
wife, she’s Native American, like Jackie her sister, and John St. Clair, their
brother.
The neighborhood factory, “Structural Steel,” its second shift is
letting out now, and Jack T, and Danny Knight (in
due time Danny will go up for murder charges) the
Crazy man (pleasingly plump), so he is known—are now walking through the
bar door, Jack is now going with one of Chick’s old girlfriends, a Mexican.
Bunches of the neighborhood boys still work at the factory, for most all of
them have at one time or another. Old Charlie, even got Evens a job there once,
and then Charlie retired, he was Mexican, the only one in the neighborhood.
Now there are more people in the bar, and the fish like smell is
becoming undecipherable, it weakens the stomach although, nauseates it.
“What a sickening job,” says a voice, it seems to come from the area
where John L. is sitting, and his girlfriend Karin. John L, had traveled to
California with Evens recently, as Jerry Hino had a year back, went to Omaha,
Nebraska, with Evens, and Ace’s brother
Keith, had went to Seattle with him; all wanting to rush back to the
neighborhood but—but Evens.
The only relief from the squeezing smells in the bar—if you are not
totally drunk—is to leave the bar for
fresh air, so, Evens picks himself up, excuses himself, he hears the collective
voices, the motors and horns coming as he opens the bar doors, that faces
Sycamore and Jackson Streets. His ears clear out all the deformed thick noises.
His memory fades from all the prominent cheekbones, dead looking, red-eyed
drunks, all those drowsy looking bodies that had clustered around him, and
everyone else.
He lights up his 40th cigarette for the day and night, he’s
working on 60. He sees the accumulated garbage along the side of the bar, in
the street. The music from the bar jukebox mingles with the live band across
the street. He sees Sonny playing the guitar (Sonny
had taught him a thing or two about finger picking, in his younger days: and
that’s not all that long ago. He also played for a short while with one of the
national Country, Rock and Roll bands)
The door to Bram’s is wide open, he can see his older brother Mike,
drunker than a skunk, sitting at the bar—his elbows leaning on the bar, his
back to him. He throws the butt onto the sidewalk, buries it under his heel. He
had sucked it down to half an inch, a Lucky Strike.
He thinks: why don’t I leave, and never come back?
He thinks: I have dreams, other than drinking myself to death here in
these two dives. I want to go to San Francisco. (But
he really wants to travel the whole world, and get a college degree, and write
poetry, and books but he doesn’t say this—nor does he quite understand his
wants and needs to survive in this world, because he’s from this neighborhood
and people would think he’s insane to bring such delusions to surface, and can
such things really be possible? I mean, are these dreams not for other folks,
not like him, folks you read about, or see on television, not really for folks
like him; but only time will tell. He senses something, and thus, unknowingly,
perhaps he’s willing to wait and willing it to be, even if it takes a life
time. He doesn’t know all this remember; only I do—now looking back. He’d like
a home by the ocean and one in the mountains, this too seems to come out of the
movies, perhaps he can follow his dream and make it come true. Between you and
me, he makes it come true, or should I say, the Holy-One listening to him…)
He watches the circle of foam from a pitcher
of beer being carried to a table of five people at Bram’s; he sees an old man
vomiting alongside the bar. He sees cars in the parking lot disappearing into
the night under a gibbous moon.
He thinks: We’re all frightened to go away—to leave forever this
neighborhood; constrained by our minds. Defeated before we’ve even tested life;
and then we grow old. A thousand times we say: if only. These are not really
his words, he doesn’t even know such words yet, but if he could say them, he
would have.
The music on the jukebox is playing a sad song, “Lonely Street,” by Ricky
Nelson, that’s Chick’s song, and Bill likes it, they’ve played guitars
together, ever since they were fifteen years old, in Bill’s basement, they were
going to start a band up, called: “The Blue Dreamers,” they figured out the
name together, but never did; they practiced Karate in Bill’s backyard
together, Chick being the instructor—
His world grows quiet, more intense—he looks inside the bar, stinking
armpit smells, and more beer being passed from one hand to another: garbage on
the floor, smoky clouds from cigarettes are settling overhead like cobwebs
throughout the bar, the same images every night—this weekend night is no
different.
This bar is a can of worms, he tells himself, a brain twister, but he
walks back inside: as if it were home; although he doesn’t say that, but if he
listens to his second self—the voice of the mind, he’ll know the truth, and the
truth is, it’s not home (although
the devil would like him to think so),
it’s just a dive, and that he will have to learn quick, because time is
concentrated in the moment; and life is short at best: and dreams do come true
if you activate them—follow them, do the work, write out a plan in your head,
and if you do not have one, then surely it will never materialize; prayer
without a plan is dead, only if you work the dream and follow it grab the
opportunities on the way will it come to pass: will he pick up on this? The sooner the better!
No: 631 (12-11-2010) /Also, in memory of
my old friend Al Juneau (died, 2011/63-years old)/ an Old Donkeyland Friend and
Father Washington
Spanish Version
Una Noche en La Cantina
((Una Aventura del
Barrio) (1967))
El domo de la iglesia se pierde en la oscuridad y los
árboles en el cementerio adyacente, cruzando la calle Jackson, sólo pueden ser
vistos por las fugaces luces de los carros. La neblina ha blanqueado los
árboles. Chick Evens se endereza, coge un cigarrillo, una brisa suave llena la
atmósfera, mientras él sube lentamente la calle Sycamore, voltea y mira hacia
la esquina donde están los bares Bram y Mount Airy, en el que están todos.
Unos cuantos buses
acelerados pasan por él, pero pronto se pierden una vez que voltean la esquina,
él nota unas cuantas caras negras en el bus, caras que parecen mirar con odio (tal vez sean los tiempos, él piensa).
Él escucha voces viniendo
de ambos bares, la música está alta. Él abre sus ojos más, inclina su cuello
hacia atrás, su estómago está un poco indigesto por la borrachera que tuvo
anoche. Un taxi llega y se detiene en frente del bar Bram, parece que son
Nancy, David, Carol y Rockwater.
Ahora parado en medio de
las dos puertas del bar Mount Airy, él puede oír los continuos ruidos de la
calle que está detrás de él. Él, mirando
a través de las puertas de vaivén al estilo del oeste, nota que hay algunas
caras conocidas en el bar; piensa que hubiera sido mejor venir más tarde cuando
hay más gente, pero él ahora está aquí, se dirige al baño, se lava la cara y se
peina, él ha estado bebiendo ya medio día, en la casa de Jerry Hino, a media
milla de la iglesia (él estuvo jugando
casino con los hermanos Jerry y Jim,
también con Mike Gulf y Betty—esposa de Jerry— quien tenía que alimentar
a sus hijos, así como a los hijos de Jerry, por eso el decidió dejarlos)
Él sale del baño con
su casaca sobre su brazo, su amigo Al Juneau está en una de las esquinas del
bar, él, al verlo, mueve su cabeza, es decir, ambos mueven sus cabezas en señal
de reconocimiento del otro—él está medio mareado—Bill y su esposa Judy están en
una butaca a su izquierda, Bill acaba de regresar de la Guerra de Vietnam.
John St. Clair está en la otra esquina
del bar, su enamorada está sola en otra esquina. Big Ace, quien mide cerca de 2 metros (llamado el maniquí del barrio), no
tiene dientes y pesa noventa y cinco kilos, es diez años mayor que todos, o
algo por ahí, no es tan brillante, él está sentado cerca a Doug cantando su
canción rara: “veinticuatro pájaros negros horneados en un pastel”, luego él se
olvida del resto de la canción, como siempre lo hace, continúa con el episodio
de tarareos, como si perdido dentro de su propia cabeza, casi bailando en su
banca, golpeando el piso con sus pies.
Doug y Ace están sentados
en medio del asiento en forma de herraje del bar, como casi todos, bebiendo
cerveza, parecería que una fiesta de cerveza estaba llevándose a cabo, pero en
realidad es una cosa normal de todos los días, la diferencia con los fines de
semana, es que todos se embriagan más. El bar no es mucho más que una cantina;
no, es exactamente eso: una cantina. Chick Evens se siente un poco mareado,
pero él sabe que con un poco más de cerveza él se sentirá bien, de todas
formas, eso lo pondrá bien. Mientras pide una cerveza, se lo toma todo y su
dolor de cabeza desaparece. Él pasa su mano sobre su frente, como para secar el
sudor de cerveza de éste.
La peor cosa para Evens es
que se había gastado casi todo su dinero excepto por un dólar, comprando
cerveza en la casa de Hino. Él no está seguro de cómo llegará por la noche,
pero siempre hay alguien para comprarle una cerveza a un amigo del barrio. Él
es bueno para eso, se dice a sí mismo.
Él oye la voz de Doug,
lejos, muy lejos, o eso parece; Doug está saliendo con Jackie, la ex enamorada
de Evens. Ahora se une a Bill y Judy, él sabe que puede prestarse unos cuantos
dólares de Bill si llegara a necesitarlo. La ventana del lado muestra un poco
de luz de luna, todo alrededor es un cielo oscuro, y él cae a propósito, en el
suave sofá, al filo de la butaca, cerca de Judy.
Este asunto entero de beber
noche tras noche hizo que Evens estuviera sediento. Bill se da cuenta que el
vaso de Evens está vacío y dice, de una manera amigable y sincera, “Vamos,
tomemos otra vuelta”, él sonríe mientras hace señas a la mesera para que se
acerque.
“Mientras que el vaso esté frío, y la
cerveza fría, me gusta”, dice Evens.
Estos dos bares son un
lugar para que los muchachos del barrio
beban, aparentemente siempre lo fue; ellos están tan borrachos que
incluso no lo saben, a tan temprana edad también. Chick tiene sólo diecinueve
años, Ace tiene veintinueve, y Jackie es de su edad, y Doug tal vez es cinco
años mayor, y Roger, es de la edad de Doug, o aproximadamente (Bill morirá antes de cumplir 40
años—electrocutado; Roger a los 65, o aproximadamente, Al Juneau a los 63—en
todos los casos el alcoholismo jugará una parte en sus muertes: Don morirá de
alcoholismo al comienzo de sus cuarentas; Jerry Hino en medio de sus
cuarentas—la transmisión de un carro se le caerá en su pecho; Dave en medio de
sus sesentas de cáncer; Kathy S., la antigua ex enamorada de Evens morirá en
menos de diez años, en un accidente de carro; Betty morirá de alcoholismo un
poco después de la muerte de su esposo, en sus cuarentas; Lorimar a los 66 de
cáncer), y así sucesivamente. Por lo que parecen las cosas, si un
espectador tomara nota—la tan llamada pandilla del barrio llamado la Tierra de
los Burros, nombrado así por la policía al barrio de la calle Cayuga—pensaría
que todos estaban acostumbrados a beber cerveza, vino y fumar cigarrillos en
estos dos bares, desde la cuna hasta la tumba.
Dentro del Bar Mount Airy,
hay una humedad inevitable, oscurecido como con una neblina que persiste, y
apesta (El Gran Ferrocarril del Norte
pasa debajo del Puente de la calle Jackson, justo afuera del bar, tú puedes oír
a los trenes yendo y viniendo de vez en cuando. Al otro lado del puente están
los almacenes). La máquina de discos
está tocando “Lo siento” de Brenda Lee (la canción de Gunner, quien
ahora se está convirtiendo en un camionero, él es uno de los que le gustaba
hacer carrera en su Ford de 1940, con su amigo Mouse, despertando a los muertos
del cercano Cementerio Oakland). Ahora
la máquina de discos està tocando algo de Jack Scott, y por supuesto, la música
de Elvis serà tocada pronto una media docena de veces junto con la de Rick
Nelson, y luego los Beatles—a nadie in Donkeyland realmente le importa los
Beatles, un grupo que està afuera hace unos cuantos años—Tom T. Hall està
cantando algo llamado PTA o es algo sobre ancianos, perros y niños, no estoy
seguro. La mayoría de los hombres en el bar tienen remangadas sus camisas por
encima de sus codos, algunos están masticando tabaco—una multitud bulliciosa,
pero más en control que en el bar Bram, que está al frente de la calle—allí,
allí hay una mesa de billar—; algunos de los muchachos cambiarán de bar más
tarde, como para romper la monotonía, así como aquellos del bar Bram lo
harán—tropezándose entre ellos para alcanzar el otro bar.
La mesera tiene como cuarenta
años y tiene puesto un gastado mandil; el dueño, un italiano, es su amante. Él
está casado, pero luego que cierran el bar, ella se queda en su oficina con él
y no salen hasta cerca de las tres de la mañana.
La máquina de discos suena
más fuerte, algunos están bailando; el bar está llenándose con humo, hay caras
multicolores desde blanco hasta pálidos, caras de indios americanos, caras de
color de cobre, una mexicana, no hay negros.
Las axilas están empezando
a apestar como a pescado podrido, Bill le alcanza a Evens una cerveza, Fran, la
mesera, lo acaba de traer.
“Cierra la puerta”, una voz
grita, “¡estás dejando entrar a las moscas!”
Eran Larry y su esposa
Jeannie que entraron por la puerta vaivén. Hay un sitio vacío al lado de Evens,
ellos lo agarran, todos se dan la mano o se abrazan unos a otro, como si no se
hubieran visto por siglos, y siglos en estos dos barres son sencillamente días.
“Dos botellas de cerveza”,
dice Larry, a él le gusta la cerveza en botella, como también le gusta a su
esposa, ella es una india americana, al igual que su hermana Jackie, y John St.
Clair, su hermano.
El segundo turno de La
fábrica del barrio, “Acero Estructural”, está saliendo ahora, y Jack T y Danny
Knight (con el tiempo Danny irá por cargos de muerte) “El Loco” (un gordito), o así se le conoce, están
ahora atravesando el bar. Jack ahora está saliendo con una de las ex enamoradas
de Chick, una mejicana. Un montón de los muchachos del barrio todavía trabajan
en la fábrica, y la mayoría lo hizo alguna vez. El viejo Charlie, incluso le
consiguió a Evens un trabajo allí, y luego Charlie se jubiló, él era un
mejicano, el ùnico en el barrio.
Ahora hay màs gente en el
bar, y el olor como a pescado se està volviendo indescifrable, éste debilita el
estómago, da nàuseas.
“Qué trabajo tan
asqueroso”, dice una voz, ésta parece venir de donde están sentados John L. y
Karin. John L recientemente había viajado a California con Evens, como Jerry
Hino lo hizo un año atrás, yendo a Omaha, Nebraska, con Evens, y el hermano de
Ace, Keith, había ido a Seattle con él; todos, menos Evens, querían volver
apresuradamente a su barrio.
El único alivio para dejar de sentir el pesado
olor del bar—si no estàs totalmente embriagado—es salir de éste para tomar aire
fresco; así, Evens se levanta, se disculpa y sale, él oye las voces colectivas,
los motores y bocinas que entran mientras las puertas del bar que dan a las
calles Sycamore y Jackson, se abren. Sus oídos dejan de escuchar esos ruidos
fuertes deformados. De su memoria se esfuman todas las mejillas prominentes,
miradas de muerte, borrachos con ojos rojos, todos esos cuerpos adormilados,
que se aglomeraron alrededor de él, y de todos los demás.
Él enciende su cigarrillo número
cuarenta del día y la noche, èl està tratando de bajar de sesenta cigarillos.
Èl observa la basura acumulada al costado del bar y en la calle. La música de
la màquina del bar se mezcla con la música en vivo de la banda que está al
frente de la calle. Él ve a Sonny tocando la guitarra (Sonny, en sus años jóvenes, le había enseñado algo de cómo tocar las
cuerdas; y eso no era mucho tiempo atrás. Él también tocó por poco tiempo en
una de las bandas nacionales de Rock and Roll).
La puerta del bar Bram está
ampliamente abierta, él puede ver a su hermano mayor, Mike, más borracho que
una cuba, sentado en el bar de espaldas a él, con sus codos recostados. Él
arroja el pucho del cigarrillo en la acera y lo aplasta bajo sus talones. Él ha
estado fumado un Lucky Strike, hasta dejarlo en un centímetro.
Él piensa: ¿Por qué no me
voy de aquí para nunca volver?
Él piensa: tengo sueños, no
sólo tomar hasta morir aquí en estas dos cantinas. Quiero ir a San Francisco (pero él realmente quiere viajar por el
mundo entero, tener una carrera, y escribir poesías y libros, pero él no lo
dice, porque él es de este barrio y la gente pensaría que él está loco por
traer tales ilusiones a la superficie; y esas cosas, ¿realmente pueden ser
posibles? Digo, estos sueños son para otras personas, no realmente para gente
como él; pero sólo el tiempo lo dirá. Èl siente algo, y asì, sin saberlo, tal
vez él está dispuesto a esperar y dispuesto a que esto sea, incluso si toma
toda una vida. Él no sabe todo esto, recuerda, que sólo yo lo sé—ahora que miro
atrás. A èl le gustaría una casa por el océano y una en las montañas, esto
también parece que salió de las películas, tal vez èl pueda seguir sus sueños y
hacerlos realidad. Entre tù y yo, èl hace que esto sea realidad, o debería
decir, el Santísimo escuchàndolo…)
Él mira al círculo de
espuma de una jarra de cerveza que estaba siendo llevada a una mesa de cinco
personas en el bar Bram. Él nota a un anciano vomitando al lado del bar,
también ve carros en el estacionamiento que desaparecen en la noche de una luna
luminosa.
Él piensa: todos tenemos
miedo de irnos lejos—dejar para siempre este barrio; estamos condicionados por
nuestras mentes, vencidos incluso antes de haber probado vida, y luego nos
envejecemos. Miles de veces decimos; si sólo… Estàn no son realmente sus
palabras, èl incluso no sabe tales palabras aùn, pero si èl pudiera decirlos,
èl lo haría.
La caja musical está
tocando una canción triste, “Calle Solitaria” por Rick Nelson, es la canción de
Chick, y a Bill le gusta también, ellos han tocado la guitarra juntos, desde
que tenìan quince años, en el sótano de la casa de Bill, iban a formar una
banda llamada: “Los Soñadores Tristes” ellos habían elegido el nombre juntos, pero
nunca lo empezaron; ellos practicaban karate en el patio de la casa de Bill,
Chick era el instructos—
Su mundo crece tranquilo,
más intenso. Él mira dentro del bar, éste apesta, hay olor de axilas y más
cerveza que pasan de una mano a la otra, hay basura en el piso y las nubes de
humo se amontonan por todo el techo del bar como telarañas, las mismas imágenes
todas las noches—esta noche de fin de semana, no es diferente.
Este bar es una lata de
gusanos, se dice a sí mismo, es un cerebro huracanado; pero vuelve a entrar,
como si fuera su casa, aunque él no dice eso, pero si él escuchara a su
subconsciente—la voz de la mente, él sabría la verdad, y la verdad es que no es
su casa (aunque al demonio le gustaría
que piense así), es sólo una cantina, y eso él lo tendrá que aprender
rápidamente, porque el tiempo está concentrado en el momento si los activas—los
sigues, haces el trabajo, escribe un
plan en tu cabeza, y si no lo tienes, entonces nunca se materializarà por
seguro; rezos sin planes es envano, sòlo si tu trabajas los sueños y los
sigues, coges las oportunidades en el camino èste se volverá realidad: Èl
cogerà esto? Cuanto màs pronto mejor.
No: 631 (11-Diciembre-2010) /Tambièn en memoria
de mi Viejo amigo Al Juneau (murió el 2011/63-años de edad)/ un viejo
amigo de Donkeyland, y dedicado también al Padre Washington Cruz.
