Thursday, February 11, 2016

Night at the Bar ((A Neighborhood Escapade) (1967))

The church steeple drifts off into the darkness.  The trees in the adjacent cemetery, across Jackson Street, can only be seen by the fleeting headlights of cars. The mist whitens the trees. Everyone is at the corner bars, Bram’s or the Mount Airy. Chick Evens straightens up, takes out a cigarette, a light drizzle of rain fills the atmosphere, as he walks slowly up Sycamore Street, turns—sees the corner bars.
       A few run-down looking busses, pass him, but are soon lost, once they turn the corner—he notices a few black faces on the bus, hateful, looking faces (perhaps it’s the times, he senses).
       He hears voices coming from both bars, music is loud. He opens his eyes wider, leans his neck back, his belly is a little sour from the drunk he had the night before. A taxi goes by, stops in front of Bram’s, it looks like Nancy, David, Carol and Rockwater.
        Now standing in-between the two doors of the Mt. Airy, he can hear the blind noisy street behind him. There are a few familiar faces in the bar, so he notices looking over the western style, swinging doors. He thinks it would have been better had he come later—more people, but he’s here now. He heads for the bathroom, urinates and combs his hair, washes his face. He’s been drinking half the day, up at Jerry Hino’s house, a half-mile past the church (he had been playing cards with Jerry and his brother Jim, and Mike Gulf, and Betty—Jerry’s wife, who had to feed the kids her kids as well as Jerry’s kids, so he decided to leave.)

       He comes out of the bathroom, his light jacket laid over his arm, his friend Al Juneau is in one corner of the bar, he nods his head—I mean they both nod their heads for recognition of the other; he’s getting lit up, half drunk. Bill and his wife Judy are in a booth to his left, Bill had just come back from the war in Vietnam.  John St. Clair is in another corner of the bar, his girlfriend is by herself at the bar opposite him. Big Ace, close to six-foot six inches tall (the neighborhood mannequin), no teeth, 210 pounds, ten-years everyone’s senior, or thereabout, not all that bright, is sitting next to Doug, singing his weird song: “Twenty-four black birds baked in the pie…” then he forgets the rest of the verse, he always does, and goes into a humming episode, as if lost inside his own head—pert near dancing on his padded stool, pounding on the bar with the palms of his hands, his feet kicking the lower part of the bar some.
        Doug and Ace are sitting in the middle of the horseshoe shaped bar, like most everyone else, drinking beer, it would seem a beer fest was going on; but it’s really a normal everyday thing, and on the weekends the only difference is they all get drunker. The bar is not much more than a dive: no, it is just that, a dive. Chick Evens feels a tinge lousy but knows with a few more beers he’ll not feel anything, anyway, that will fix him up. As he orders a beer, drinks it down, his headache disappears. He runs his hand over his forehead, as if to wipe the beer sweat off of it.
       The worst thing for Evens is that he has spent all his money but a dollar, buying beer at Hino’s house. He is Not sure how he’ll get by tonight, but there is always someone to buy a fellow neighborhood buddy a beer or two or three…. He’s good for it he tells himself.
       He hears Doug’s voice, far, far away—or so it seems, he’s dating Jackie, Evens’ old girlfriend. He now joins Bill and Judy, he knows he can borrow a few bucks from Bill if he has to, needs to. The side window has a light chunk of the moon showing, all around it is a dark sky, and he falls down—purposely, onto the soft cushion at the edge of the booth, by Judy.
       This whole business of drinking night after night has made Evens thirsty. Bill notices Chick’s glass of beer is empty. Bill says—in a wholehearted way, “Come on let’s get another round,” he is smiling, waves the waitress over—
       “As long as the glass is cold, and the beer is cold, I like it,” say Evens. 
       These two bars have been a place for the neighborhood boys to drink at —from the cradle to the grave (or for most of them it will be); they are drunks and they don’t even know it, at such a young age too. Chick is but nineteen-years old, Ace is twenty-nine, and Jackie is his age and Doug perhaps five years older, and Roger is Doug’s age, thereabouts (Bill will die before his 40th birthday—electrocuted; Roger at 65, or thereabouts, Al Juneau at 63—in all cases alcoholism will play a part in their deaths: Don in his early 40s from alcoholism; Jerry Hino in his mid-forties—a car transmission will fall and cave-in his chest; Dave in his mid-sixties from cancer; Kathy S., Evens’ old girlfriend will die in ten-years or less, a car accident; Betty will die of alcoholism a short while after her husband, in her 40s; Lorimar at 66 of cancer), and on and on. From the looks of things—should a bystander take notes—the  so called Donkeyland Neighborhood Gang, so named by the police, the Cayuga Street neighborhood, in essence, one would think they were all weaned from infancy to infinity at these two bars, on beer, wine and whiskey—and cigarettes.
       Inside the Mt. Airy bar,  is an inexorable dampness, grayness like a mist that lingers, it reeks (The Great Northern Railroad is down and under the Jackson Street Bridge—and  just outside the bar, you can hear the trains coming and going sporadically. On the other side of the bridge are the warehouses). The jukebox is playing “I’m Sorry,” by Brenda Lee (Gunner’s song, whom is now becoming a truck driver, he was the one that likes to gun his car, especially his black 1940 Ford up and down Cayuga Street, racing his pal, Mouse, waking up the dead at the nearby Oakland Cemetery). Now the jukebox it was playing something by Jack Scott, Elvis of course will be playing soon, a half dozen times along with Ricky Nelson, and thereafter the Beatles—no one really cares for the Beatles all that much in Donkeyland, a group that’s been out a few years—Tom T. Hall is singing something called, PTA or is it something about old dogs and children, not sure. Most all the males in the bar have their shirtsleeves rolled up, past their elbows, some are chewing tobacco—a noisy veracious lot, but more under control than Bram’s across the street—over there, there is a pool table; some of the boys will shift bars later on, as to break the monotony, those in Bram’s—bumping into each other as they crisscross Jackson street to reach the other waterhole.
       The waitress is in her forties, has a shabby apron on, the Italian owner is her lover, he’s married, but after they close up the bar, she settles down in his office with him, they’ll not leave until close to three o’clock in the morning.
       The jukebox goes louder, a few folks are dancing. The bar is filling up, with smoke, multicolor white to pale faces, Native American faces, copper color faces, one Mexican, no blacks or Asians.

       Armpits are starting to smell like old rotting fish.  Bill hands Evens his beer, Fran, the waitress, just brought it over.
       “Shut the door,” a voice yells, “you’re leaving in the flies!”
       That was Larry and his wife Jeannie who had come through the swinging doors. There’s an empty booth alongside Evens’, they grab it, everyone shaking hands or hugging one another, as if they hadn’t seen one another for ages, and ages in these two bars are simply days.
       “Two bottles of beer,” says Larry, he likes bottle beer, as does his wife, she’s Native American, like Jackie her sister, and John St. Clair, their brother.
       The neighborhood factory, “Structural Steel,” its second shift is letting out now, and Jack T, and Danny Knight (in due time Danny will go up for murder charges) the Crazy man (pleasingly plump), so he is known—are now walking through the bar door, Jack is now going with one of Chick’s old girlfriends, a Mexican. Bunches of the neighborhood boys still work at the factory, for most all of them have at one time or another. Old Charlie, even got Evens a job there once, and then Charlie retired, he was Mexican, the only one in the neighborhood.
       Now there are more people in the bar, and the fish like smell is becoming undecipherable, it weakens the stomach although, nauseates it.
       “What a sickening job,” says a voice, it seems to come from the area where John L. is sitting, and his girlfriend Karin. John L, had traveled to California with Evens recently, as Jerry Hino had a year back, went to Omaha, Nebraska,  with Evens, and Ace’s brother Keith, had went to Seattle with him; all wanting to rush back to the neighborhood but—but Evens.

        The only relief from the squeezing smells in the bar—if you are not totally drunk—is  to leave the bar for fresh air, so, Evens picks himself up, excuses himself, he hears the collective voices, the motors and horns coming as he opens the bar doors, that faces Sycamore and Jackson Streets. His ears clear out all the deformed thick noises. His memory fades from all the prominent cheekbones, dead looking, red-eyed drunks, all those drowsy looking bodies that had clustered around him, and everyone else.
       He lights up his 40th cigarette for the day and night, he’s working on 60. He sees the accumulated garbage along the side of the bar, in the street. The music from the bar jukebox mingles with the live band across the street. He sees Sonny playing the guitar (Sonny had taught him a thing or two about finger picking, in his younger days: and that’s not all that long ago. He also played for a short while with one of the national Country, Rock and Roll bands)
       The door to Bram’s is wide open, he can see his older brother Mike, drunker than a skunk, sitting at the bar—his elbows leaning on the bar, his back to him. He throws the butt onto the sidewalk, buries it under his heel. He had sucked it down to half an inch, a Lucky Strike.
       He thinks: why don’t I leave, and never come back?
       He thinks: I have dreams, other than drinking myself to death here in these two dives. I want to go to San Francisco. (But he really wants to travel the whole world, and get a college degree, and write poetry, and books but he doesn’t say this—nor does he quite understand his wants and needs to survive in this world, because he’s from this neighborhood and people would think he’s insane to bring such delusions to surface, and can such things really be possible? I mean, are these dreams not for other folks, not like him, folks you read about, or see on television, not really for folks like him; but only time will tell. He senses something, and thus, unknowingly, perhaps he’s willing to wait and willing it to be, even if it takes a life time. He doesn’t know all this remember; only I do—now looking back. He’d like a home by the ocean and one in the mountains, this too seems to come out of the movies, perhaps he can follow his dream and make it come true. Between you and me, he makes it come true, or should I say, the Holy-One listening to him…)
       He watches the circle of foam from a pitcher of beer being carried to a table of five people at Bram’s; he sees an old man vomiting alongside the bar. He sees cars in the parking lot disappearing into the night under a gibbous moon.
       He thinks: We’re all frightened to go away—to leave forever this neighborhood; constrained by our minds. Defeated before we’ve even tested life; and then we grow old. A thousand times we say: if only. These are not really his words, he doesn’t even know such words yet, but if he could say them, he would have.
       The music on the jukebox is playing a sad song, “Lonely Street,” by Ricky Nelson, that’s Chick’s song, and Bill likes it, they’ve played guitars together, ever since they were fifteen years old, in Bill’s basement, they were going to start a band up, called: “The Blue Dreamers,” they figured out the name together, but never did; they practiced Karate in Bill’s backyard together, Chick being the instructor—
       His world grows quiet, more intense—he looks inside the bar, stinking armpit smells, and more beer being passed from one hand to another: garbage on the floor, smoky clouds from cigarettes are settling overhead like cobwebs throughout the bar, the same images every night—this weekend night is no different. 
       This bar is a can of worms, he tells himself, a brain twister, but he walks back inside: as if it were home; although he doesn’t say that, but if he listens to his second self—the voice of the mind, he’ll know the truth, and the truth is, it’s not home (although the devil would like him to think so), it’s just a dive, and that he will have to learn quick, because time is concentrated in the moment; and life is short at best: and dreams do come true if you activate them—follow them, do the work, write out a plan in your head, and if you do not have one, then surely it will never materialize; prayer without a plan is dead, only if you work the dream and follow it grab the opportunities on the way will it come to pass: will he pick up on this?  The sooner the better!

No: 631 (12-11-2010) /Also, in memory of my old friend Al Juneau (died, 2011/63-years old)/ an Old Donkeyland Friend and Father Washington

Spanish Version

Una Noche en La Cantina

 ((Una Aventura del Barrio) (1967))

El domo de la iglesia se pierde en la oscuridad y los árboles en el cementerio adyacente, cruzando la calle Jackson, sólo pueden ser vistos por las fugaces luces de los carros. La neblina ha blanqueado los árboles. Chick Evens se endereza, coge un cigarrillo, una brisa suave llena la atmósfera, mientras él sube lentamente la calle Sycamore, voltea y mira hacia la esquina donde están los bares Bram y Mount Airy, en el que están todos.

       Unos cuantos buses acelerados pasan por él, pero pronto se pierden una vez que voltean la esquina, él nota unas cuantas caras negras en el bus, caras que parecen mirar con odio (tal vez sean los tiempos, él piensa).

       Él escucha voces viniendo de ambos bares, la música está alta. Él abre sus ojos más, inclina su cuello hacia atrás, su estómago está un poco indigesto por la borrachera que tuvo anoche. Un taxi llega y se detiene en frente del bar Bram, parece que son Nancy, David, Carol y Rockwater.
        Ahora parado en medio de las dos puertas del bar Mount Airy, él puede oír los continuos ruidos de la calle que está detrás de él.  Él, mirando a través de las puertas de vaivén al estilo del oeste, nota que hay algunas caras conocidas en el bar; piensa que hubiera sido mejor venir más tarde cuando hay más gente, pero él ahora está aquí, se dirige al baño, se lava la cara y se peina, él ha estado bebiendo ya medio día, en la casa de Jerry Hino, a media milla de la iglesia (él estuvo jugando casino con los hermanos Jerry y Jim,  también con Mike Gulf y Betty—esposa de Jerry— quien tenía que alimentar a sus hijos, así como a los hijos de Jerry, por eso el decidió dejarlos)

       Él sale del baño con su casaca sobre su brazo, su amigo Al Juneau está en una de las esquinas del bar, él, al verlo, mueve su cabeza, es decir, ambos mueven sus cabezas en señal de reconocimiento del otro—él está medio mareado—Bill y su esposa Judy están en una butaca a su izquierda, Bill acaba de regresar de la Guerra de Vietnam. John  St. Clair está en la otra esquina del bar, su enamorada está sola en otra esquina. Big Ace, quien mide cerca de 2 metros (llamado el maniquí del barrio), no tiene dientes y pesa noventa y cinco kilos, es diez años mayor que todos, o algo por ahí, no es tan brillante, él está sentado cerca a Doug cantando su canción rara: “veinticuatro pájaros negros horneados en un pastel”, luego él se olvida del resto de la canción, como siempre lo hace, continúa con el episodio de tarareos, como si perdido dentro de su propia cabeza, casi bailando en su banca, golpeando el piso con sus pies.

       Doug y Ace están sentados en medio del asiento en forma de herraje del bar, como casi todos, bebiendo cerveza, parecería que una fiesta de cerveza estaba llevándose a cabo, pero en realidad es una cosa normal de todos los días, la diferencia con los fines de semana, es que todos se embriagan más. El bar no es mucho más que una cantina; no, es exactamente eso: una cantina. Chick Evens se siente un poco mareado, pero él sabe que con un poco más de cerveza él se sentirá bien, de todas formas, eso lo pondrá bien. Mientras pide una cerveza, se lo toma todo y su dolor de cabeza desaparece. Él pasa su mano sobre su frente, como para secar el sudor de cerveza de éste.
       La peor cosa para Evens es que se había gastado casi todo su dinero excepto por un dólar, comprando cerveza en la casa de Hino. Él no está seguro de cómo llegará por la noche, pero siempre hay alguien para comprarle una cerveza a un amigo del barrio. Él es bueno para eso, se dice a sí mismo.
       Él oye la voz de Doug, lejos, muy lejos, o eso parece; Doug está saliendo con Jackie, la ex enamorada de Evens. Ahora se une a Bill y Judy, él sabe que puede prestarse unos cuantos dólares de Bill si llegara a necesitarlo. La ventana del lado muestra un poco de luz de luna, todo alrededor es un cielo oscuro, y él cae a propósito, en el suave sofá, al filo de la butaca, cerca de Judy.
       Este asunto entero de beber noche tras noche hizo que Evens estuviera sediento. Bill se da cuenta que el vaso de Evens está vacío y dice, de una manera amigable y sincera, “Vamos, tomemos otra vuelta”, él sonríe mientras hace señas a la mesera para que se acerque.
       “Mientras que el vaso esté frío, y la cerveza fría, me gusta”, dice Evens. 
       Estos dos bares son un lugar para que los muchachos del barrio  beban, aparentemente siempre lo fue; ellos están tan borrachos que incluso no lo saben, a tan temprana edad también. Chick tiene sólo diecinueve años, Ace tiene veintinueve, y Jackie es de su edad, y Doug tal vez es cinco años mayor, y Roger, es de la edad de Doug, o aproximadamente (Bill morirá antes de cumplir 40 años—electrocutado; Roger a los 65, o aproximadamente, Al Juneau a los 63—en todos los casos el alcoholismo jugará una parte en sus muertes: Don morirá de alcoholismo al comienzo de sus cuarentas; Jerry Hino en medio de sus cuarentas—la transmisión de un carro se le caerá en su pecho; Dave en medio de sus sesentas de cáncer; Kathy S., la antigua ex enamorada de Evens morirá en menos de diez años, en un accidente de carro; Betty morirá de alcoholismo un poco después de la muerte de su esposo, en sus cuarentas; Lorimar a los 66 de cáncer), y así sucesivamente. Por lo que parecen las cosas, si un espectador tomara nota—la tan llamada pandilla del barrio llamado la Tierra de los Burros, nombrado así por la policía al barrio de la calle Cayuga—pensaría que todos estaban acostumbrados a beber cerveza, vino y fumar cigarrillos en estos dos bares, desde la cuna hasta la tumba.
       Dentro del Bar Mount Airy, hay una humedad inevitable, oscurecido como con una neblina que persiste, y apesta (El Gran Ferrocarril del Norte pasa debajo del Puente de la calle Jackson, justo afuera del bar, tú puedes oír a los trenes yendo y viniendo de vez en cuando. Al otro lado del puente están los almacenes). La máquina de discos    está tocando “Lo siento” de Brenda Lee (la canción de Gunner, quien ahora se está convirtiendo en un camionero, él es uno de los que le gustaba hacer carrera en su Ford de 1940, con su amigo Mouse, despertando a los muertos del cercano Cementerio Oakland).  Ahora la máquina de discos està tocando algo de Jack Scott, y por supuesto, la música de Elvis serà tocada pronto una media docena de veces junto con la de Rick Nelson, y luego los Beatles—a nadie in Donkeyland realmente le importa los Beatles, un grupo que està afuera hace unos cuantos años—Tom T. Hall està cantando algo llamado PTA o es algo sobre ancianos, perros y niños, no estoy seguro. La mayoría de los hombres en el bar tienen remangadas sus camisas por encima de sus codos, algunos están masticando tabaco—una multitud bulliciosa, pero más en control que en el bar Bram, que está al frente de la calle—allí, allí hay una mesa de billar—; algunos de los muchachos cambiarán de bar más tarde, como para romper la monotonía, así como aquellos del bar Bram lo harán—tropezándose entre ellos para alcanzar el otro bar.
        La mesera tiene como cuarenta años y tiene puesto un gastado mandil; el dueño, un italiano, es su amante. Él está casado, pero luego que cierran el bar, ella se queda en su oficina con él y no salen hasta cerca de las tres de la mañana.
       La máquina de discos suena más fuerte, algunos están bailando; el bar está llenándose con humo, hay caras multicolores desde blanco hasta pálidos, caras de indios americanos, caras de color de cobre, una mexicana, no hay negros.

       Las axilas están empezando a apestar como a pescado podrido, Bill le alcanza a Evens una cerveza, Fran, la mesera, lo acaba de traer.
       “Cierra la puerta”, una voz grita, “¡estás dejando entrar a las moscas!”
       Eran Larry y su esposa Jeannie que entraron por la puerta vaivén. Hay un sitio vacío al lado de Evens, ellos lo agarran, todos se dan la mano o se abrazan unos a otro, como si no se hubieran visto por siglos, y siglos en estos dos barres son sencillamente días.
       “Dos botellas de cerveza”, dice Larry, a él le gusta la cerveza en botella, como también le gusta a su esposa, ella es una india americana, al igual que su hermana Jackie, y John St. Clair, su hermano.
       El segundo turno de La fábrica del barrio, “Acero Estructural”, está saliendo ahora, y Jack T y Danny Knight  (con el tiempo Danny irá por cargos de muerte) “El Loco” (un gordito), o así se le conoce, están ahora atravesando el bar. Jack ahora está saliendo con una de las ex enamoradas de Chick, una mejicana. Un montón de los muchachos del barrio todavía trabajan en la fábrica, y la mayoría lo hizo alguna vez. El viejo Charlie, incluso le consiguió a Evens un trabajo allí, y luego Charlie se jubiló, él era un mejicano, el ùnico en el barrio.
       Ahora hay màs gente en el bar, y el olor como a pescado se està volviendo indescifrable, éste debilita el estómago, da nàuseas.
       “Qué trabajo tan asqueroso”, dice una voz, ésta parece venir de donde están sentados John L. y Karin. John L recientemente había viajado a California con Evens, como Jerry Hino lo hizo un año atrás, yendo a Omaha, Nebraska, con Evens, y el hermano de Ace, Keith, había ido a Seattle con él; todos, menos Evens, querían volver apresuradamente a su barrio.
       El  único alivio para dejar de sentir el pesado olor del bar—si no estàs totalmente embriagado—es salir de éste para tomar aire fresco; así, Evens se levanta, se disculpa y sale, él oye las voces colectivas, los motores y bocinas que entran mientras las puertas del bar que dan a las calles Sycamore y Jackson, se abren. Sus oídos dejan de escuchar esos ruidos fuertes deformados. De su memoria se esfuman todas las mejillas prominentes, miradas de muerte, borrachos con ojos rojos, todos esos cuerpos adormilados, que se aglomeraron alrededor de él, y de todos los demás.
       Él enciende su cigarrillo número cuarenta del día y la noche, èl està tratando de bajar de sesenta cigarillos. Èl observa la basura acumulada al costado del bar y en la calle. La música de la màquina del bar se mezcla con la música en vivo de la banda que está al frente de la calle. Él ve a Sonny tocando la guitarra (Sonny, en sus años jóvenes, le había enseñado algo de cómo tocar las cuerdas; y eso no era mucho tiempo atrás. Él también tocó por poco tiempo en una de las bandas nacionales de Rock and Roll).
       La puerta del bar Bram está ampliamente abierta, él puede ver a su hermano mayor, Mike, más borracho que una cuba, sentado en el bar de espaldas a él, con sus codos recostados. Él arroja el pucho del cigarrillo en la acera y lo aplasta bajo sus talones. Él ha estado fumado un Lucky Strike, hasta dejarlo en un centímetro.
       Él piensa: ¿Por qué no me voy de aquí para nunca volver?
       Él piensa: tengo sueños, no sólo tomar hasta morir aquí en estas dos cantinas. Quiero ir a San Francisco (pero él realmente quiere viajar por el mundo entero, tener una carrera, y escribir poesías y libros, pero él no lo dice, porque él es de este barrio y la gente pensaría que él está loco por traer tales ilusiones a la superficie; y esas cosas, ¿realmente pueden ser posibles? Digo, estos sueños son para otras personas, no realmente para gente como él; pero sólo el tiempo lo dirá. Èl siente algo, y asì, sin saberlo, tal vez él está dispuesto a esperar y dispuesto a que esto sea, incluso si toma toda una vida. Él no sabe todo esto, recuerda, que sólo yo lo sé—ahora que miro atrás. A èl le gustaría una casa por el océano y una en las montañas, esto también parece que salió de las películas, tal vez èl pueda seguir sus sueños y hacerlos realidad. Entre tù y yo, èl hace que esto sea realidad, o debería decir, el Santísimo escuchàndolo…)
       Él mira al círculo de espuma de una jarra de cerveza que estaba siendo llevada a una mesa de cinco personas en el bar Bram. Él nota a un anciano vomitando al lado del bar, también ve carros en el estacionamiento que desaparecen en la noche de una luna luminosa.
       Él piensa: todos tenemos miedo de irnos lejos—dejar para siempre este barrio; estamos condicionados por nuestras mentes, vencidos incluso antes de haber probado vida, y luego nos envejecemos. Miles de veces decimos; si sólo… Estàn no son realmente sus palabras, èl incluso no sabe tales palabras aùn, pero si èl pudiera decirlos, èl lo haría.
       La caja musical está tocando una canción triste, “Calle Solitaria” por Rick Nelson, es la canción de Chick, y a Bill le gusta también, ellos han tocado la guitarra juntos, desde que tenìan quince años, en el sótano de la casa de Bill, iban a formar una banda llamada:  “Los Soñadores Tristes”  ellos habían elegido el nombre juntos, pero nunca lo empezaron; ellos practicaban karate en el patio de la casa de Bill, Chick era el instructos—
       Su mundo crece tranquilo, más intenso. Él mira dentro del bar, éste apesta, hay olor de axilas y más cerveza que pasan de una mano a la otra, hay basura en el piso y las nubes de humo se amontonan por todo el techo del bar como telarañas, las mismas imágenes todas las noches—esta noche de fin de semana, no es diferente.
       Este bar es una lata de gusanos, se dice a sí mismo, es un cerebro huracanado; pero vuelve a entrar, como si fuera su casa, aunque él no dice eso, pero si él escuchara a su subconsciente—la voz de la mente, él sabría la verdad, y la verdad es que no es su casa (aunque al demonio le gustaría que piense así), es sólo una cantina, y eso él lo tendrá que aprender rápidamente, porque el tiempo está concentrado en el momento si los activas—los sigues, haces el  trabajo, escribe un plan en tu cabeza, y si no lo tienes, entonces nunca se materializarà por seguro; rezos sin planes es envano, sòlo si tu trabajas los sueños y los sigues, coges las oportunidades en el camino èste se volverá realidad: Èl cogerà esto?  Cuanto màs pronto mejor.

No: 631 (11-Diciembre-2010) /Tambièn en memoria de mi Viejo amigo Al Juneau (murió el 2011/63-años de edad)/ un viejo amigo de Donkeyland, y dedicado también al Padre Washington Cruz.